Vetta irraggiungibile della drammaturgia shakespeariana, tragedia catastrofica, all’insegna dell’eccesso e del delirio, la vicenda è un susseguirsi di perdite e tempeste, reali e interiori. Il testo è denso di significati filosofici, politici e psicologici stratificati e strettamente intrecciati, che Lavia rende in modo attento e misurato.
L’immagine d’apertura - le scenografie sono di Alessandro Camera -  è in questo senso emblematica, con il suo aspetto caotico e decadente: è un teatro abbandonato, polveroso e a soqquadro, occupato da bauli, sedie rotte e capovolte e avvolto da una luce solitaria che si staglia su un fondale grigiastro. Un dominio ai suoi ultimi spasmi e un tempo ormai anacronistico: i costumi di Andrea Viotti sono preziose sculture di arte orafa che, in netto contrasto con la scenografia, rimandano a tempi e fasti ormai passati e, nel corso della rappresentazione, si fanno via via più povere e opache.
Lavia è il sovrano nel pieno delle sue angosce nichiliste e del suo pathos, un pathos che è però squilibrato e fine a se stesso, che nulla insegna e nulla può lasciare al suo personaggio, se non il senso di irrimediabile rovina e sconfitta. La sua interpretazione è intensa e, come di consueto, rigorosamente fedele al testo e alla tradizione accademica, senza eccessi retorici e orpelli virtuosistici. La regia è ben congegnata, consapevole, attentamente controllata e accurata. La scelta interpretativa è chiara: è nella disillusione e nell’intrico delle relazioni familiari che si scatena e consuma la tempesta. Vanitoso, superficiale ed egoista, su una mappa che è già un cielo solcato da lampi, Re Lear intende misurare l’affetto delle figlie: chiede a ciascuna di dimostrare con la forza retorica del solo eloquio il proprio affetto, assegnando loro, di conseguenza, il potere e una parte del regno.
La più amata, Cordelia, mossa da una cieca morale e da un principio di Verità che esclude qualsiasi mediazione terrena e calcolo politico, in prima battuta delude profondamente le aspettative paterne, rifiutandosi di adempiere alla richiesta. Goneril e Regan, astute, avide e corrotte, sanno come persuadere il padre e si pronunciano in vuote lusinghe, che ben presto lasciano emergere un quadro relazionale del tutto utilitaristico, interessato e inautentico. Di fronte al tradimento filiale, divorato dal senso di abbandono, costretto ad una radicale perdita di identità e valore, spogliato di ogni autorevolezza, Lear scivola progressivamente nel dolore e nella follia.
Il binomio Follia-Verità è di sicuro tra i protagonisti più ingombranti e affascinanti di questa immensa tragedia shakespeariana. Dalla hybris che guida le azioni sconsiderate dei giovani ma anche di un vecchio Re Lear inebriato dal suo stesso compiacimento; alla sfacciata sicumera di Cordelia che ritiene di essere nel Vero, anzi, di incarnare la Verità. Non bisogna cadere nella tentazione di ritenere la giovane amorevole figlia del Re, rappresentante di Sophrosyne e Phronesis, le due più alte qualità care ai greci: temperanza, saggezza e capacità di muoversi con maestria nella vita pratica. Niente di tutto questo: Cordelia è folle quanto il padre e le sue sorelle. Forse ancora più di loro, proprio perché la sua è una condizione che non può e non vuole essere codificata dalle categorie prettamente umane della ragione. Già, perché la Verità sfugge di continuo al misero mortale, è situata in un’altra dimensione, inarrivabile, inavvicinabile, inconcepibile e irresistibile. In quella che, come di continuo ci rammenta il “povero” Matto, è la casa della Follia.
Lavia accompagna personaggio e spettatore nella caduta progressiva verso il tragico epilogo e la demenza, lavorando sull’abbondanza e la variazione di registri linguistici, espressivi e movenze, con tonalità sempre più flebili, disperate e sconfitte. A sostenerlo un cast compatto: solidissima la prova di Luca Lazzareschi nei panni di Gloster, ingenuo e defraudato dal figliastro Edmund. Questi, materialista e cinico per eccellenza, è un energico ed entusiasta Ian Gualdani, anche se in alcuni passaggi sin troppo caricaturale. Spicca per piglio autoritario e determinazione la figura di Goneril, interpretata da Federica Di Martino. Ottimo Andrea Nicolini, qui il Matto, un buffone sarcastico, arguto e giocoso che si trasforma in più passaggi nel doppio di Re Lear: è il personaggio che meglio di svela i meccanismi e le contraddizioni delle scelte del sovrano bretone e verità profetiche, messo al riparo, com‘è, dalle conseguenze dalla sua condizione di folle.
La prestigiosa produzione di Teatro di Roma – Teatro Nazionale, Effimera, LAC Lugano Arte e Cultura è tutta giocata sull’asse dello scontro tra padri e figli: è un evidente conflitto generazionale tra “nonnetti” che faticano a leggere la realtà e i suoi meccanismi spietati e giovani che sottolineano costantemente quanto i primi, anziché farsi più saggi e comprensivi, siano del tutto incontrollabili e capricciosi. Soprattutto, a separarli in modo inconciliabile è la visione del mondo: se i padri sono segnati dal necessario confronto con la vecchiaia, con il declino cognitivo e fisico, ma faticano a “lasciar andare”, i figli sono dipinti con immagini bestiali di rapaci veniali e ingrati, che, con intrighi e tradimenti, cercano di strappare potere e prestigio politico.